Juan Galt

Лиам, механик с обожжёнными кислотой пальцами, разбирал двигатель в полузаброшенном гараже на окраине Детройта, когда Ева втолкнула дверь, снег с капюшона сыплясь на бетон. «Слушай, старый склад на 8-й улице — там их серверная. Вентиляция как в проклятом аквариуме», — она бросила на верстак распечатку с картой тепловых сигнатур. Он вытер руки о заляпанную мазутом куртку, достал из-под стола банку с болтами: внутри — три самодельных детонатора. «Ты уверена, что Харпер не слил инфу копам? Вчера