Hoze Meléndez

Представь: пыльный городок где-то в глубинке, где даже время будто застряло между кактусами и выцветшими фасадами. Тут живет наш парень — обычный чувак, который торгует на рынке старыми радиодетальями, пока однажды не натыкается на странный амулет в груде хлама. Типа, "ну и фигня", подумал бы любой, но только не он. А этот кусочек металла оказался ключом к какой-то древней хрени, о которой шепчутся местные бабки после третьей текилы. Внезапно вокруг него начинается движ: тени
Сантьяго, водитель грузовика из Мехико, каждую пятницу заезжал в кафе *La Esquina* перед рейсом. Там передавал зашитые в мешки с кофе пакеты кокаина менеджеру Кармен, колумбийке с татуировкой колибри на запястье. «Слушай, если в Нуэво-Ларедо опять блокпосты, вези через пустыню», — бросала она, пряча конверт с деньгами под стойку. Маршрут менялся: то порт Веракруса, то полуразрушенный склад в Тихуане, где груз перегружали в ящики с авокадо для Лос-Анджелеса. В один из рейсов Сантьяго заметил,
Знаешь, иногда кажется, что Мексика — это не просто страна, а бесконечная шкатулка с сюрпризами, где каждый ящик хрипит по-своему. Вот представь: собрались ребята-режиссеры, да не просто так, а чтобы вывернуть наизнанку всё, что мы зовем «традициями». Никаких сладких сказок про кактусы и сомбреро — тут только то, от чего мурашки по спине ползут, а желудок подкатывает к горлу. Легенды, которые даже бабушки шепотом рассказывают, будто боятся, что слова материализуются. Обряды, где кровь — не