В Сан-Паулу, в квартире с треснувшими плитками на кухне и заляпанными кофе страницами рассыпанных газет, Мариана копается в коробках с архивами отца-политолога. Она находит папку с пометкой *1983*, внутри — фотографии демонстраций и письма на португальском с обведенными датами. «Эти тут вообще читал?» — бормочет она, закусывая губу. Тем временем Рафаэл, ее сводный брат, в гараже переделывает старый мотоцикл в «арт-объект»: приваривает к раме ключи от квартир, которые собирает у соседей. «Это не
Знаешь, есть один фильм, который почему-то всегда вспоминаю, когда пахнет морем. Там всё происходит в этом... как его... Порт Чудес, кажется? Затерянный где-то между волнами и облаками городок, где даже рыбацкие сети выглядят будто кружева. И вот они — Ливия и Гума. Она, наверное, с книжкой на причале сидела, ветер в волосах путался, а он — весь в солёных брызгах, с руками, исцарапанными канатами. Представляешь? Такая классика: он сеть чинит, она мимо проходит — бац, и искры! А вокруг ведь не