Джон Прескотт

Лия, пятнадцатилетняя новенькая в Солвенге, тащила коробку с гирляндами по обледенелому тротуару. Ее отец, Том, в старом гаражe на Первой улице, чинил подержанный пикап, который сломался по дороге в город. «Ты видел, где здесь продают лампочки для фар?» — спросила она, заглядывая в ящик с инструментами. Местный парень, Джейк, в засаленной куртке с нашивкой кафе «Полярная звезда», протянул ей ключ на 12: «В магазине Беккера, но он закроется через час». Вечером Лия, разглядывая витрину с
Голливуд – он как зеркало, в котором отражается всё самое красивое и самое гнилое одновременно. Представь: солнечные холмы, вечеринки с шампанским, а за кулисами – труп молодой звезды, найденный в бассейне особняка какого-то продюсера-миллионера. Все делают вид, что это несчастный случай, но детектив-одиночка с пятном виски на галстуке чувствует – тут пахнет кровью и большими деньгами. Герои? Да обычные люди: актриса, которая готова на всё ради славы, режиссёр-нарцисс, прячущий детские травмы
Знаешь, как бывает — живешь себе спокойно, наследуешь милую рождественскую лавку родителей, думаешь: "Ну хоть что-то стабильное в этой жизни!" А потом — бац! Какой-то таинственный тип скупает здание, хлопает дверью и оставляет тебя с коробками гирлянд посреди ноября. Представляешь? Стефани вообще-то не из тех, кто паникует, но тут даже у нее сердце ёкнуло — как встречать праздники, если твоя единственная витрина скоро станет складом для чьих-то новых апартаментов? И вот, когда