Мандела Ви Ви

Ларс, грузчик с татуировкой якоря на запястье, разгружая контейнер в порту Антверпена, натыкается на ржавый чемодан с письмами 1943 года и картой Брюгге. В углу карты — пятно от кофе и надпись *"Vind mij"* ("Найди меня"). Он звонит Марике, студентке-историку из Гента: «Тут фамилия твоего деда… Мюллер». Они встречаются в кафе у канала, где Марике, перебирая пожелтевшие страницы, щурится: «Дед говорил, они прятали детей в монастырях. Но здесь… будто кто-то сводил счеты». За
Юсуф сидел в подсобке кафе на Prinsengracht, разминая в пальцах кусочек марокканской халвы. На столе — карта Амстердама с пометками: красный крест возле склада в порту, синяя линия вдоль каналов. «Ты уверен, что Хассан не в курсе?» — спросил Карим, вытирая нож для рыбы о фартук. В ответ Юсуф кивнул на коробку с финиками, где под слоем вощёной бумаги лежал браунинг. Через час у моста Магере Брюг они должны были встретить грузовик с коврами из Касабланки. Внутри — не шерсть, а кокаин, зашитый в
Знаешь, представляешь: пять студентов-медиков, вроде тех, что ночами сидят над учебниками и мечтают спасти мир, вдруг попадают в какую-то супер-элитную программу. Типа, их отобрал сам профессор-легенда — гений с безумным блеском в глазах. Ну, думаешь, вот оно — билет в светлое будущее! Ан нет. Через пару недель всё пошло наперекосяк. Оказывается, их кумир колдует над пациентами как какой-то современный Франкенштейн: вводит их в клиническую смерть, а потом — бац! — возвращает обратно. Только