Рогиер Филипоом

Юсеф затягивается сигаретой у входа в порт Роттердама, пока грузчики в оранжевых жилетах перетаскивают контейнеры с маркировкой «TK-77». Его младшая сестра Лейла моет полы в кафе *De Zon* через дорогу — вчера она нашла в его куртке пачку нераспечатанных евро, перевязанную резинкой от спаржи. **«Ты думаешь, я слепая?»** — шипит она, разбивая чашку с мятным чаем. Он отворачивается, глядя на дождь за окном: **«Скоро всё закончится»**. Но через три дня в кафе врываются полицейские с собаками —
Представь, просыпаешься — а ты прикована к кровати. Ни звука, ни света, только холод металла на запястьях. И ладно бы просто это… Но через какое-то время понимаешь: что-то не так. Не то чтобы «ой, дверь заклинило», а настоящий мандраж — как будто все твои самые дурацкие страхи вдруг вылезли из углов и шипят тебе в ухо. Вот честно, у меня бы сердце в пятки ушло. Она же, бедняга, даже не успела сообразить, когда успело стать так плохо. То ли это сон, то ли реальность — грань тает, как сахар в