Тимо Якобс

Марко, механик из неаполитанского квартала Санта-Лючия, чинил мотор «Фиата» 1987 года, когда Лука, его кузен, втиснулся в гараж с пачкой потрепанных евро. «Слушай, через три дня нужно перегнать грузовик в Бари. Там ждут коробки, даже не спрашивай какие». Запах жареных кальмаров с уличной жаровни смешивался с машинным маслом. Сестра Марко, София, звонила каждые полчаса: «Мама сварила пасту алла норма, приходи до восьми». Лука вытер пальцы о засаленную куртку: «Если не ты, найдут другого. Но
Знаешь, иногда кажется, что война — это где-то далеко, за горами. Но Мартине, восьмилетней девчонке из захолустной деревушки на склоне Монте Соле, она врезалась в жизнь раньше, чем выпали молочные зубы. После смерти братика, того, что даже не успел заплакать, она и слова вымолвить не может — будто голос похоронила вместе с ним. А теперь вот мать снова ходит с округлившимся животом, и Мартина то ли боится, то ли ждёт, когда в доме снова запищит новая жизнь. Рука сама тянется погладить тот живот
Представляешь, жила-была принцесса Изабелла — ну настоящая огрыза с короной! Вместо того чтобы выбрать жениха, как хотел её папаша, она всех кавалеров обзывала да в смех поднимала. Ну серьёзно, даже бедного принца Ричарда прозвала «Дроздобородом» — типа борода, мол, как у дрозда растрёпанная. Чисто детский сад какой-то, а не королевский двор! А потом её батя, видимо, чашу терпения пролил — взял да и заявил: «Не хочешь по-хорошему? Выдам за первого, кто в ворота постучится!» Я вот всё думаю: ну