Майк Куенка

Марк, бывший коп из Нью-Йорка, тащит чемодан с потрёпанными наклейками через переулок за пекарней в Марселе. Внутри — пачка писем 1960-х и серебряный портсигар с инициалами «Ж.Б.». Элоиза, её рыжие волосы слиплись от влажного воздуха, стучит костяшками по стойке: «Ты уверен, что это не вонючий мусор?» Она ищет отца, пропавшего после сделки с боссом местного дока — Анри. Тот разливает пастис в баре «Ле Руи», смеётся в трубку: «Полиция? Они тут моют полы нашим вином». Люсьен, антиквар с
Эмили Кларк, в джинсовой куртке с выгоревшими локтями, каждое утро перерезала школьный двор Спрингфилда, штат Огайо, минуя треснувшие плитки у входа. В старом гараже за авторемонтом «Джоуи», где пахло машинным маслом и ржавыми гайками, она подбрасывала Джейку Маккарти бутерброд с арахисовым маслом: «Опять спал три часа? Твой папка опять орал из-за счетов?» Он, разбирая платы с паяльником, бурчал: «Схема не сходится. Если к пятнице не доделаю генератор, проект в помойку». По средам они прятались