Paolo Fagiolo

Лина, 17 лет, каждое утро протирала столики в отцовском кафе на окраине Триеста. В углу — стопка газет с заголовками о пропавших туристах в Юлийских Альпах. Отец, Джузеппе, махал половником: «Песто для синьора Риккардо готов? Возьми лимоны из погреба». По дороге домой, спускаясь по via San Michele, Лина споткнулась о трещину в брусчатке — в глазах мелькнула синева, и земля резко отдалилась. Рука вцепилась в ржавый фонарный столб, ноги болтались над крышами. «Mamma mia, это сон?» — шептала она,
Лука, пятнадцатилетний парень из пригорода Милана, натыкается на полуразрушенную церковь за заброшенным складом. Внутри, под треснувшей фреской с изображением архангела Михаила, он находит спящее существо с серебристыми перьями на запястьях — Ариэль. «Ты… настоящий?» — тычет пальцем в крыло, пока та резко не хватает его за руку: «Прикоснешься еще раз — оторву. И закрой окно, сквозняк». Пока они спорят о том, можно ли разогреть лазанью в микроволновке, не испортив вкус, за окном мелькает тень в