Лето Атрейдес втирает пальцами пыль с карты Каладана — синие океаны островов уже не его забота. «Они хотят, чтобы мы задохнулись в песках», — бормочет он, наблюдая, как механики упаковывают голографические архивы в ящики с герметичными замками. Его сын Пол в углу зала разбирает крис-нож отца, лезвие царапает каменный пол. «Арракис — не просто пустыня, — Джессика поправляет складки черного платья, — там вода дороже крови». Ее голос дрожит чуть заметно, будто вспоминает слова Бене Гессерит: «Твой
Детектив Джейкоб Кларк, в мятом бежевом пальто, ковыряет сахар в стаканчике кофе с корицей. Его напарница, Лиза Моралес, щелкает ручкой над фотографиями тел: три жертвы, все жильцы комплекса на улице Аргайл в Сильвер-Лейке. «Слишком чисто, — говорит Лиза, — разрезы на шеях как по линейке. Это не гнев, это… ремесло». Джейкоб молча тычет пальцем в снимок окна четвертого этажа — царапины на раме, будто кто-то пытался влезть. В соседней квартире орет попугай, повторяя: «Не открывай!». Хозяйка