Лейла, копаясь в ящике комода деда в бейрутском доме с трещинами на стенах, нашла ключ с арабской вязью и обрывок письма на французском: *«Если Жюльен спросит — скажи, спрятано под лестницей»*. Ее брат Карим, чиня мотоцикл во дворе, усмехнулся: «Опять эти истории с колонией? Дед бредил войной до конца». На следующий день они поехали в Триполи, разыскивая антиквара Марвана, чей адрес был на конверте. В лавке, пахнущей ладаном и пылью, старик, не поднимая глаз от ковра, бросил: «Ищите квартал
Лейла, сорока двух лет, живет в Бейруте, в квартире с облупившейся краской на балконе. Ее муж Сами работает в банке и каждое утро заваривает кофе в потрескавшейся турке, повторяя: «Счета за электричество опять выросли. Может, перестанешь шить эти покрывала на продажу?» Их дочь Яра, пятнадцать лет, прячет под кроватью сигареты и ворчит: «Мама, ты даже в инстаграме не умеешь отмечать людей». Однажды Лейла случайно поджигает занавеску, пытаясь испечь кнафе для соседки, и решает записаться на курсы