Кириллу, 17 лет, каждый день после школы таскал ящики с сайрой в рыбном порту Владивостока. В кармане куртки затертая записка отца, исчезнувшего полгода назад: *"58°17’N 134°25’W. Не ищи"*. В кафе «Волна», где Аня, его соседка с третьего этажа, разливала тухловатый кофе, он показал ей бинокль с выцарапанными инициалами «М.Л.» — единное, что осталось в квартире от отца. «Ты вообще спал этой ночью?» — спросила она, вытирая руки о фартук с пятном от борща. Он молча развернул карту —
Маркиз, худой черный кот с выдранным клоком шерсти на боку, ковырял лапой пустую консервную банку у мусорных баков во дворе на Литейном. Из распахнутого окна пятого этажа несло запахом жареной курицы — старуха Нина Петровна, как всегда по средам, готовила обед. «Слышь, Базилио, тащи лестницу — пока она у плиты копошится, залетим на карниз», — шипел Маркиз, подёргивая усами. Рыжий толстый кот в засаленном ошейнике фыркнул, выплевывая окурок: «Опять в драку ввяжешься, а потом мне за тобой шкуру