Люка, худой парень в помятом пиджаке, таскал мольберт по мостовым Монмартра, задевая прохожих. В мастерской над булочной, где пахло масляной краской и дрожжами, он смешивал ультрамарин с кадмием, пытаясь поймать отблески неоновой вывески кабаре "Чёрный кот". "Ты опять проспал лекции?" — Элен, его соседка с фиолетовой шёлковой шляпкой, стучала каблуками по лестнице, держа в руках свежий номер *L'Humanité* с заголовком о забастовке металлургов. По вечерам они пробирались
Марин, в зеленом джемпере с заплаткой на локте, сидела на причале, перебирая грубые канаты. Лукас, сгоревший на солнце до красноты, тыкал палкой в песок, выискивая ракушки для младшей сестры. «Опять три лодки не вернулись», — бросила она, глядя на пустые вешки для якорей. Ветер трепал ее волосы, пахнущие солью и старой рыбой. За спиной у них маячила башня маяка с треснувшим стеклом — там теперь склад старых сетей и пустые бутылки из-под рома. В пещере за мысом Опавших Скал Лукас нашел