Джек ковырялся в двигателе старого «Крайслера» в гараже за автосервисом Рэя на окраине Бруклина. Рэй, в заляпанном маслом комбинезоне, бросил гаечный ключ на верстак: «Опять поршни клинит? Ты его как лошадь загнал, пока от бандитов удирал». Джек вытер руки тряпкой с пятнами кофе, достал из кармана смятый чек на 15 тысяч — долг за ремонт. «Мне бы неделю, — пробурчал он, — потом верну». В углу гаража висела выцветшая фотография его сестры Лены, пропавшей два года назад после ночной смены в
**Первый абзац:** Представьте, что ваша жизнь в один миг превращается в пазл, где половину деталей кто-то нарочно спрятал. Вот так и жила наша героиня — обычный журналист-фрилансер, пока не наткнулась на странные смерти среди бывших военных. Сначала думала: совпадение, ну бывает. Но когда её источник «случайно» выпал из окна, а в почте начали всплывать шифрованные письма, пришлось признать — тут что-то нечисто. Втянулась, как в болото. Знакомо это чувство, когда адреналин бьёт в виски, а мозг