Билал Вахиб

Ларс, бывший морпех с татуировкой якоря на запястье, вскрывал контейнер в порту Антверпена. Рядом Софи, в потёртой кожанке, щелкала зажигалкой — ждала сигнала. «Спутник показывает трёх патрулей у ворот, — сказала она, не отрываясь от экрана. — Твои двадцать минут сгорели». Внутри контейнера — не оружие, как ждал Джереми из Кейптауна, а детские игрушки: плюшевые львы с чипами в глазах. «Это ловушка. Или подстава», — прошипел Джереми, выдергивая из кармана пистолет. Ларс выбросил окурок в воду:
Знаешь, представляешь такую семейку: парень-подросток, который на каждом шагу выискивает у себя смертельные болезни, его мамаша — ну, та еще фрукт, папаша с вечно надутым лицом, и сестра-тинейджер, которая только и делает, что утыкается в телефон. И вот они все вдруг, сломя голову, рванули из Амстердама куда-то в испанскую глушь — потому что, типа, кто-то из них чуть ли не при смерти. Серьезно? Ну вот как они вообще додумались запихнуть всю эту гремучую смесь в одну машину? Я б на их месте