Ли, худой парень в заляпанном маслом комбинезоне, копался в разобранных часах на столе из ящиков. Его сестра Мэй, обмотавшая волосы красным шарфом, пинала ржавый болт ногой: "Снова застрял на шестерёнках? Может, проще новый механизм стащить?" "В Нижнем только хлам", — бурчал он, вытирая руки о штаны. На рассвете Ли пролез через треснувшее зеркало в заброшенной прачечной — дверь в Верхний город, где улицы блестели как surgical steel. Там он выковырял из фонтана синий
Сяо Линь, двадцатитрехлетняя официантка из кафе на окраине Гуанчжоу, каждый вечер перед сменой раскладывала остатки риса в жестяную миску для бездомных кошек в переулке за кухней. Там ее и заметил Цзян Юй, тридцатилетний архитектор в помятом пиджаке, который искал короткий путь к метро. «Им всем имена дала?» — спросил он, указывая на рыжего кота, вылизывающего лапу. «Только этому — Дурак, потому что он единственный, кто пытается есть пластиковые вилки», — ответила Сяо Линь, не поднимая глаз.