Роберт Бронзи

Маркус, бывший экзорцист, возвращается в Брекенвилл — городок, где вырос, — после неудачного обряда в соседнем приходе. В доме с облупленными зелёными ставнями его ждёт дочь Лия: девочка в платье с заплаткой на локте сидит на кухне, ковыряя вилкой холодную картошку. «Пап, под полом опять скребут», — бросает она, не поднимая глаз. Ночью Маркус находит в сарае, меж ржавых гвоздей и пустых банок, коробку с письмами покойной жены. В одном из них — фото её могилы без даты, обведённое красным. Лия
Элис, бывшая студентка-биолог, вкалывает в полуразрушенной оранжерее за Брикстонским рынком. Каждое утро она перевязывает стебли помидоров старыми бинтами, а соседский кот топчется по рассаде. «Черт, Томас, опять ты!» — бормочет она, вытирая землю с потертого фартука. На заброшенном участке в Сохо, где она тайно выращивает гибридные орхидеи, Элис натыкается на Джонатана — угловатого типа в пальто с дырявыми карманами. Он ковыряется в ее компосте, прикрывая лицо шарфом. «Ищешь червей или
Джейкоб Райт, инженер-электрик с татуировкой в виде схемы вентиляции на предплечье, пробирается в блок 13 тюрьмы «Блэкрок», подделав обвинение в краже оборудования. Его цель — младший брат Лиам, осужденный за убийство, которого он не совершал. В камере с отслоившейся краской на стенах Джейкоб находит под койкой записку: *«Труба за унитазом ведет к тоннелю 1947 года. Проверь давление в 3 часа»*. Лиам, с шрамом через левую бровь, шепчет за обедом из пересоленной каши: «Охранник Картер каждую ночь
Макс Карвер, бывший инженер-электронщик с татуировкой осьминога на шее, находит в старом ноутбуке клиента из прачечной файлы с координатами заброшенного ангара в Неваде. Он звонит Лине Шоу, своей напарнице по подпольным заказам: «Тут пахнет смертью и латексом. Идеально». В ангаре — три трупа в костюмах химзащиты и ящик с деталями дронов, помеченных логотипом частной военной компании «Грейхаунд». Лина, разбирая схемы, замечает на одной микросхеме следы зубов: «Кто-то грыз эту штуку, как собака
Знаешь, иногда такие фильмы цепляют так, что потом неделю ходишь под впечатлением. Вот смотришь — вроде обычная история про лихих парней с револьверами, но потом начинаешь ловить себя на мысли, что всё не так просто. Эти ребята... Ну, они же как пороховая бочка с фитилём! То смеются, стреляют на поражение, то вдруг — бац! — и в глазах такая пустота, будто сами не понимают, как докатились до этой кровавой карусели. А эти пейзажи! Серые скалы, бескрайние степи — прям чувствуешь, как ветер с