Лим Хан-сон

Чан Хо ворочается на матрасе в углу пустого склада, пахнущем рыбой и машинным маслом. Его младший брат Мин Джун стучит кофейным стаканчиком по стойке заведения «Сонмун» — три столика, вечно запотевшее окно. «Босс сказал, груз надо перебросить до рассвета, — Чан Хо хрипит, разминая сигарету в пепельнице из-под кимчи. — Спрячешь в рюкзаке с твоими дурацкими учебниками по экономике». Мин Джун вытирает руки в застиранный фартук: «Опять? В прошлый раз я чуть не выронил коробку возле полицейского