Ларс, грузчик с татуировкой якоря на запястье, разгружая контейнер в порту Антверпена, натыкается на ржавый чемодан с письмами 1943 года и картой Брюгге. В углу карты — пятно от кофе и надпись *"Vind mij"* ("Найди меня"). Он звонит Марике, студентке-историку из Гента: «Тут фамилия твоего деда… Мюллер». Они встречаются в кафе у канала, где Марике, перебирая пожелтевшие страницы, щурится: «Дед говорил, они прятали детей в монастырях. Но здесь… будто кто-то сводил счеты». За
Представь: туманные каналы Амстердама, где отблески фонарей дрожат в чёрной воде, а старые дома словно шепчут истории, которые лучше не слышать поздно ночью. Главная героиня — девушка с виолончелью за спиной и вечным кофе в руках — пытается забыть прошлое, но город не даёт. То ли фантомы в переулках мелькают, то ли её собственные страхи оживают. А ещё этот странный парень из консерватории, который вечно появляется там, где её тень длиннее всего. Он словно знает, что её музыка — ключ к чему-то…
Лора, 17 лет, живет с отцом-рыбаком в ветхом доме у каналов Брюгге. Каждое утро она чистит сети на заднем дворе, пока отец, Ян, ворчит на цены за улов: *«Вчера за камбалу дали как за дохлого краба — это конец»*. По вечерам Лора тайком пробирается к заброшенным докам, где рисует граффити на ржавых корабельных контейнерах — силуэты медуз, осьминогов, рыб с человеческими глазами. Однажды находит в воде мертвого тюленя с оранжевой биркой на ласте. В портовом баре «Альбатрос» пьяный матрос бурчит
Представь: у тебя день рождения, семья накрыла стол, а ты вместо того, чтобы дуть свечки, ползешь по болотам к какому-то домишке. Вот так живет наш «именинник» Шнайдер — крутой киллер, который даже в свой праздник не может отказаться от работы. Заказчик, Мертенс, видимо, совсем без чувства юмора — гонит бедолагу прикончить какого-то писаку Бакса. Ну, писателя, говорите? Типа, сидит себе в избушке, черкает романы... Ага, щас! Шнайдер торопится, конечно: жена, наверное, пирог уже достала из
Знаешь, эти два приятеля — Фриц и Фредди — вроде как обычные парни: Библии впаривают, по домам ходят. Ну кто бы мог подумать, что их обычный день обернётся такой круговертью? Забрели они как-то к особняку этого Карла Мусса — типичного богача, за которым полиция, говорят, следит не первый год. Звонят в дверь, смеются, шутят про то, что сейчас очередную книжку втюхают… Ах, если б они знали! Вот ведь как бывает — кажется, день как день: солнце, пыльные дороги, скучные клиенты. Ан нет! Стоило им