Rodney Coffee

Лейла, 22 года, втирает машинное масло в шестерёнки сломанного андроида в подсобке подпольной мастерской. Помещение — бывший автосервис в районе пустующих складов Детройта. Пол заляпан краской, на стене календарь с обведёнными датами поставок. «Опять перегорел чип в №12», — бросает она Майлзу, коллеге с татуировкой паука на шее. Тот роняет гаечный ключ в ящик: «Шеф сказал, к пятнице всё чинишь. Или сокращение». За окном грохочут товарные поезда, а неоновая вывеска «Fresh Meat» мигает через