Клэр, младший аналитик в мраморном офисе на 45-й улице, каждое утро покупала кофе с двойной порцией сиропа у ларька с потрескавшейся краской. Её коллега Маркус, тихо матерившийся над сломанным принтером, однажды заметил: «Твои прогнозы по квартальным отчётам — точнее, чем мои ставки на скачках. Как ты это делаешь?» В тот же вечер, застряв в лифте с ворчащим IT-шником Элиасом, Клэр случайно коснулась его руки — и увидела вспышку: он вытирал кровь с ножа в подвале дома с синими ставнями. Элиас
Знакомо чувство, когда прошлое вдруг настигает тебя, как холодный ветер с озера Верхнее? Вот примерно в такие декорации попала героиня — обычная, казалось бы, женщина, которая копается в старых семейных загадках, будто разматывает клубок колючей проволоки. А вокруг — серое небо Дулута, слякоть под ботинками и этот вечный запах рыбы с причала. И пока она шарит по чердакам памяти, местный коп (коренной, кстати, с резервации — деталь, которая добавляет остроты) вляпался в историю по уши: серийник