Лиам, 27-летний механик из Чикаго, чинит старый кадиллак в гараже на углу 8-й улицы. Его руки в масле, а на радиоприёмнике трещит бейсбол. В кафе через дорогу Элла, бариста с фиолетовым ирокезом, роняет поднос с чашками, когда замечает его нашивку с именем — такой же значок был у её покойного брата Карлоса. «Эй, ты знал парня с татуировкой кобры на шее?» — кричит она через шум метро. Лиам молча достаёт из кармана смятое фото: трое подростков у заброшенного мотеля, 2013 год. Карлос в центре
Представь: вчерашний морпех, которого всю страну по телеку обвиняют в чудовищном теракте. Всё вроде бы ясно — парень-то не ангел, но тут даже он понимает: влетело ему за чужие грехи. А что делать? Сидеть в подполье, давиться дешёвым виски и собирать обрывки улиц, пока настоящий подлец готовит новый удар. Он думал, видел всё на службе — ха, как ошибался. Каждый новый след заводит в такую мутную воду, что волосы дыбом. То бывший командир внезапно исчезает, то в документах всплывают конторы,