Лира, 17 лет, копается в коробке со старыми запчастями в углу гаража Джека, пока тот чинит Ford '89. Всплывает потрёпанный дневник с вытисненной лилией на обложке. "Слушай, тут про какой-то «мост между частотами» написано", — бормочет она, перебирая страницы с графиками и детскими каракулями. На следующий день у пекарни "Марго" подруга Мэйси замечает, как Лира пялится на трещину в асфальте: "Там... шевеление. Как будто тень глотнула кофеин". К вечеру Джек
Представь: просыпаешься в каком-то отеле — голова гудит, в глазах пелена, а рядом… труп какого-то мужика. И ты даже имени своего не помнишь. Вообще ничего. Ни как сюда попала, ни почему руки в крови. Жутковато, да? А потом — бац! — начинается ад: за тобой гонятся какие-то чуваки в чёрном, будто из боевика 90-х. Всё серьёзно — стреляют, ловят, кричат что-то про «ликвидацию». И тут звонит незнакомка: «Сестра твоя я, беги!» Ну типа сестры. Кому верить-то? Может, это ловушка? А может, единственный