Стивен Яффи

Джейкоб Рид, сорокалетний грузчик со сбитым локтем, каждое утро отмечался на складе *Bay Area Logistics* в промзоне Окленда. Его дочь Мия, 12 лет, носила розовый рюкзак с оторванным брелоком единорога — оставляла ему записки в ланчбоксе: *«Пап, миссис Картер опять сказала, что я тупая. Не хочу в школу»*. В перерывах между разгрузкой контейнеров с электроникой Джейкоб рылся в карманах засаленной куртки, доставал потресканный телефон с разряженной батареей, писал ей: *«Вечером глянем учебник.
Знаешь, есть тут один парень — Ринго Дюран. Ну, сынок того самого Грейси Дюрана, папаши-легенды из аргентинского бокса. А сам Ринго? Да вкалывает на двух работах, сестру тащит… Ну, жизнь-то не сахар. Но вот что цепляет: этот чувак живёт дракой. Серьёзно! Для него кулаки — как дыхание. В гараже тренируется после смен, синяки как аксессуары, а в голове одна мысль: пробиться в топ, туда, где его папа когда-то гремел. И знаешь, что думаю? У него получится. Потому что когда в тебе этот огонь —