Люка копался в рюкзаке, доставая банку с червями для удочки, когда Марион указала на ржавый ящик под пирсом. Антуан, чиркая зажигалкой о бетон, фыркнул: «Опять старый хлам. В прошлый раз ты нашла кости енота». В ящике лежал фотоаппарат «Зенит» с надписью «Ж.Рено, 1987» на кожаном ремешке. Плёнка оказалась недопроявленной — на снимках мелькали силуэты у воды. «Вот же Клод из школы, — Марион провела пальцем по пятну, — но он переехал в Лион... И почему его лицо такое размытое?» Закат окрасил
Жанна, журналистка из парижской редакции на улице Ренн, три дня не мыла голову — некогда. Завалявшийся шоколадный круассан лежит рядом с ноутбуком, где горит аватар «Амины»: фото её младшей сестры Лейлы, скачанное с «ВКонтакте». Марк, редактор с вечным пятном от кофе на галстуке, тычет пальцем в экран: «Они уже слили двух информаторов. Тебя вычислят за сутки». Жанна переключает VPN-сервер, маскируя IP под Алжир. «Если не зайду в их чаты глубже, даже не начнут доверять», — бросает она, закуривая