В разбомбленном квартале Марэ, где от булочных остались крошки на асфальте, 19-летняя Элен Лафарг прячет в подвале консервы с фасолью. Её младший брат Луи, в потёртой косухе, рисует на стене мелом маршруты патрулей: «Вчера видел, как на площади Республики грузовик сгорел. Вонь — как после салюта». По вечерам к ним пробирается сосед-медик Амине, таская за собой сумку с бинтами и самогоном. «Ты вообще спала? — он тычет в Элен пальцем, заляпанным йодом. — Завтра через канализацию пойдём. Говорят,
Элен, владелица виноградника из Руаяна, прилетает в Москву на кулинарную выставку. В аэропорту она теряет чемодан с образцами сыров, а Ирина, хозяйка крошечной пекарни в районе Чистых прудов, находит его по квитанции с адресом отеля «Метрополь». «Вы что, *борщ* с рокфором собирались готовить?» — смеётся Ирина, разглядывая французские этикетки. Они договариваются обменяться рецептами: Элен показывает, как готовить соус бешамель, а Ирина учит её печь ситники. Через неделю в пекарне появляется