Шарлотта Спакмо Боэ

Лив, 17 лет, каждое утро чистит треску в крохотном магазинчике на окраине Вардё. Холодный ветер гудит в щелях между досками, а запах соли въелся в её красные от работы руки. Эйнар, её друг детства, заходит после утреннего лова, швыряет на прилавок свёрток с мойвой. "Опять пропали две овцы у старика Йенсена, — бормочет он, снимая потёртую шапку. — На снегу следы, будто кто-то волочил мешок". Вечером Лив копается в бабушкином сундуке под кроватью — между пожелтевшими фотографиями 1940-х