Эми Эверсон

Джейк, бывший механик из Бронкса, коптит сигарету у гаража с треснувшей вывеской *"Эдди & Сыновья"*. Внутри Вик, его напарник с татуировкой кобры на шее, разбирает пистолет, ворча: *"Опять эти ублюдки с 12-й улицы слили инфу копам. Надо чистить ряды, а не кофе разливать"*. Лена, барменша из забегаловки *"Красный Фонарь"*, приносит им конверт с фотографиями — в углу снимка виден полустёртый номер грузовика, который неделю назад увез ящики с их склада. Она молча
Знаешь, есть тут одна Эми — художница из Сан-Франциско. Ну, типа творческая душа, но с причудами. То мастерит костюмы, от которых мурашки по спине — вроде бы круто, но и жутковато. А ещё маска у неё… брр, как из кошмаров. И эти её ритуалы — свечи, шепот на непонятном языке. Сама бы я, наверное, сбежала при встрече, но… Чувствую, за всем этим что-то прячется. Может, травма? Или она просто слишком глубоко залезла в своё искусство? Но вот история — повстречался ей Кен. Не герой с плаката, а