Джеффри Дин

Джейк, в потёртой кожаной куртке, торчал за стойкой закусочной «Рокси» в глухом районе Невады, вытирая пятна кофе с меню. Его сестра Лола, с татуировкой паука на шее, ковыряла отвёрткой в двигателе старого фургона за парковкой, пока их друг Рэй, бывший механик с шрамом через левую бровь, пытался продать разбитый мотоцикл на свалке. «Слушай, если не скинется с этих проклятых крыс в подвале, завтра нас вышвырнут», — бурчал Джейк, пересчитывая мелочь из жестяной банки. Лола, не отрываясь от
1889-й, жара в Аризоне печёт как в аду, а в пыльном городишке творится настоящий адок. Трэвис МакКейн, местный криминальный царёк, со своей бандой головорезов — ну, знаете, такие ребята, от которых даже койоты шарахаются — уже полгода как выжимает из городка все соки. Проституция, салуны, а ещё эта их «крыша»… Будто ржавые тиски сжимаются вокруг горла. А что горожане? Терпят, курят в сторонке. Страх-то сильнее здравого смысла. А старый шериф? Седеющий как лунь, пишет телеграммы маршалам и