Ashlyn Moore

Офисное здание на Элм-стрит, восьмой этаж. Марк, младший аналитик в серой рубашке с расстегнутым воротником, наливает кофе из сломанной машины, которая жужжит, как оса. Лиза из отдела кадров, пряча синяк под тональным кремом, роняет папку с документами: «Ты слышал, как Джейсон орал на совещании? Говорил, что кто-то копался в его файлах». Лифты внезапно глохнут, оставляя пятнадцать человек в ловушке. В туалете у раковины находят телефон без сим-карты — на экране застывшее сообщение: *ОНИ В