David Beach

Лина перебирает коробки на складе за кафе-мороженым, пахнет жженым сахаром и ржавыми трубами. Находит пустые флаконы с этикеткой «Клубничный концентрат №42», рядом — смятый блокнот с формулами. «Кай, тут чушь какая-то, — кричит она, засовывая записи под куртку. — Ты видел, как Томми вчера трясся после десерта?» Кай молча кивает, поправляет очки, заляпанные машинным маслом. Они крадутся к портовым ангарам, где ночью светятся окна. Внутри — цистерны с розовой жидкостью, подключенные к проводам.