Дареджан Харшиладзе

Нико, грузинский винодел из Тбилиси, каждое утро начинал с проверки дубовых бочек в подвале семейной *марани*. «Опять пересохло, — бормотал он, закручивая кран, — дед бы головой покачал». В тот же день Лиза, медсестра из Питера, в перерыве между сменами рылась в старом сундуке на антресолях: потрескавшиеся фото, письма на грузинском, ключ с выгравированным *«Коджори»*. «Ты это серьезно? — спросила соседка Катя, доедая пельмени из пластикового контейнера. — Опять про твоего пропавшего деда?»