Yvette Costeau

Представь захолустный немецкий городок, где каждый второй знает, как пахнет чужое белье на соседней веревке. Тишина, скука, гниющие яблоки в палисадниках. Но под этой посткарточной благодатью копошится что-то живое — нет, не метафорически. Подростки, которые вроде должны тусить у речки или спорить о мемах, вдруг начинают видеть... ну, скажем так, *другое*. Тени на стенах шевелятся не от ветра, в старом бункере за кладбищем кто-то оставляет свежие цветы. А потом — бац! — первый труп. Местный