Люк копался в ящиках конторки своего деда, доставая потрепанные папки с чертежами мостов. За окном дождь стучал по крыше мастерской в Марселе, где пахло масляной краской и ржавыми гвоздями. «*Ты вообще понимаешь, что эти бумаги тянут на двадцать лет тюрьмы?*» — Элиз бросила на стол фотографию разрушенного виадука 1987 года, ее красный лак на ногтях отсвечивал под лампой. Она нашла связь между аварией и заказчиком-политиком, чей портрет теперь висел в мэрии. На заброшенной станции метро
Эмиль, бармен из Дрездена, перебирает стопки потрёпанных рецептов за стойкой *La Clé Perdue* в парижском Бельвиле. В углу кафе — Софи, художница с краской под ногтями, рисует акварелью старую кофемашину. «Здесь даже воздух гуще, чем на Монмартре», — бросает она, вытирая кисть о фартук. Эмиль молча кивает, вытирая бокал с отбитым краем. Музыки нет — только скрип двери, звон посуды и ругань уличного торговца каштанами. В пятнах от кофе на столешнице Софи замечает контуры карты Берлина, но не