Ahmad Ali Butt

Зара, в потёртом коричневом шарфике, каждое утро пробиралась через толчею рынка Анаркали в Лахоре, чтобы успеть на смену в муниципальную библиотеку. В четверг, споткнувшись о ящик с манго, она рассыпала книги — *«Шерлок Холмс»* на урду упал прямо в руки Амиру, сыну владельца текстильной фабрики. «Извините, я…» — начала она, но он перебил, поднимая потрёпанный томик: «Значит, детективы любите? А мой отец считает, что девушкам хватит Корана и учебников по домоводству». Его мать, Наиля, тем
Знаешь, я всё обдумал и решил — ну уж нет, туда мне точно не надо. Даже не уговаривай! Представь только: бесконечные вопросы о личной жизни, советы от тётушек, которые знают лучше меня, что мне делать, и этот вечный гул голосов на фоне... Нет, спасибо, я как вспомню — аж мурашки. Честно, иногда кажется, будто там воздух пропитан не специями, а ожиданиями родни. И все хотят, чтобы ты соответствовал, улыбался, кивал. А я? Я бы, наверное, сбежал в первый же день — искать тихий уголок, где никто не