Sigurmar Albertsson

Эйнар, худой парень в потёртой куртке, копошится в лодке у причала Рейкьявика. Рядом Сигрун, её рыжие волосы слипаются от ветра, считает улов — три трески, мокрые от льда. «Твой отец так и не вернулся с прошлой недели?» — бросает она, перевязывая сеть. В ответ — молчание и стук ножа о деревянный борт. Тем временем в Женеве Мари, инженер-акустик с мигренью от постоянного гула в лаборатории, разбирает записи с гидрофонов. «Здесь частоты ниже 20 Гц, Люк, — тыкает она в экран, — как будто что-то