Dalton Green

Представь дорогу, которая тянется сквозь пустыню, как бесконечный шов на потрескавшейся коже земли. Герой, вечно колючий и вечно одинокий, снова залип в этой чертовой глуши — его машина ломается у придорожного креста, обмотанного полиэтиленом и детскими игрушками. Вокруг ни души, только ветер воет, будто над ним смеются. А еще эти тени… Они мелькают в периферии зрения, будто кто-то щелкает выключателем — вот есть, вот нет. Время тут будто сошло с ума: то солнце палит так, что асфальт плавится,