Джек Трейсер, бывший морпех с шрамом над левой бровью, сидит на крыше заброшенного склада в Детройте. Его винтовка Barrett M82 прижата к плечу, а в кармане куртки лежит потрёпанная фотография дочери, погибшей при взрыве бомбы в кафе «Red Star». «Цель движется к выходу, — шипит в рации его напарница Лиза Морроу, — чёрная куртка, жёлтый рюкзак». Джек прицеливается в мужчину, который передаёт конверт женщине в красном шарфе. Выстрел. Конверт падает в лужу, смешивая чернила с дождевой водой. На
Представь: вчера ты отрывался на мальчишнике в каком-то заброшенном отеле Невады — шампанское лилось рекой, все смеялись над глупыми тостами про «последний день свободы» Доуга. А сегодня просыпаешься с головой, будто по ней проехал грузовик, и вместо бассейна с пальмами вокруг... эта хрень. Металлические стены, мигающие экраны с кучей непонятных цифр. Эд клянётся, что видел робота-горничную, Зак ищет хоть одну бутылку воды, а Брэдли — тот вообще нашел какую-то кнопку «аварийный старт» и уже