Мира, 17 лет, протирает пот со лба перед треснувшим зеркалом в двухкомнатной квартире на окраине Мумбаи. За окном гудят рикши, а мать на кухне толчёт кардамон для чая. «Опять эти твои прыжки вместо учебников?» — отец швыряет папку с распечатками по бухгалтерии на пластиковый стул. «Джая-мала с третьего этажа замуж вышла, пока ты тут ногами машешь». Мира прижимает потёртый блокнот с хореографией к груди: «Она терпеть не может классику. А я без неё задохнусь». Днём она пробирается через рынок
Вот как можно переписать текст, добавив эмоций и неформальности: Представляешь — живёт себе парень, и вдруг бац! Всё рушится в один миг из-за какого-то подлого наркоторгаша, который отца его на тот свет отправил. Сердце сжимается, когда думаешь — ну как так-то? Вчера ещё жизнь обычная, а сегодня Виджаю с беременной мамой приходится в Мумбаи сваливать, бросив всё. А в голове у него только одна мысль крутится, навязчивая, как назойливая муха: "Вернусь. Обязательно вернусь и всё отыграю