Поклонникам непредсказуемых историй ужасов точно придется по вкусу фильм «Что воды оставили позади», в центре сюжета которого оказался живописный городок Эпокен. Когда-то это аргентинское райское местечко было настоящим оздоровительным курортом, и сюда со всего мира съезжались сотни туристов. Но затем на беспомощный прибрежный городок обрушилось сильнейшее цунами, которое быстро затопило кварталы и улицы на долгих тридцать лет. И теперь, когда большая вода, наконец, оставила Эпокен, то
В приграничном городке Эль-Калафате, затерянном в патагонских степях, 17-летний Лукас Мендоса копается в рюкзаке покойной сестры-геолога. Между смятыми картами ледника Перито-Морено он находит стеклянную капсулу с координатами и обрывком записи: *«Они дышат через кристаллы...»*. Его соседка Мариана, дочь владельца бара «Ла Кумбре», крадет у отца ключи от старенького «Форда» — краска на капоте облезла от постоянных песчаных бурь. «Ты веришь, что она могла *упасть* вниз, а не вверх?» — спрашивает
Эмилия, в синей вязаной шапке, разгружает сети с кальмарами на причале Каикоуры. Рядом брат Лука, в кожаном ремне с потёртой пряжкой, вытирает руки о фартук: *«Папа говорил, что лодку ремонтировал. А потом — просто волна?»* В ящике под катушками лежит конверт с итальянской маркой — адрес на Сицилии, имя «Карло Риццо». Ночью Эмилия ищет в гараже старый компас отца. Находит фотографию: он стоит на фоне каменного колодца с треснувшим ведром, рядом женщина в платке — лицо закрыто тенью. В
Элиас приезжает в родной городок на границе Аргентины и Уругвая после десяти лет отсутствия. В старом доме, пахнущем сыростью и кедровыми досками, он находит коробку с фотографиями отца-лесника: на снимках — густые заросли, тропы, исчезающие в тумане. В кафе *La Esquina* официантка Мариана, дочь местного рыбака, показывает ему газету с заметкой о пропаже подростка. «Твой отец тоже исчез там, помнишь? — говорит она, помешивая ложечкой мате. — А вчера у плотины нашли рюкзак, весь в папоротниках».
Матео, худой парень в потёртой куртке, коптит сигареты за старым ноутбуком в интернет-кафе на углу улицы Корриентес. Рядом — кружка с остывшим кофе и крошки от медиалун. Его друг Хавьер, заспанный бородач в очках с треснувшей линзой, шёпотом тыкает в экран: *«Этот заказ — через три прокси, но IP ведёт в Окленд. Там не полиция… что-то мутнее»*. Матео, прокручивая строки кода, натыкается на папку с метками «ZK-294» — внутри фото детей в школьной форме на фоне гор с красными крестами. Его рвёт в
Представь: тихий городок где-то в глубинке Аргентины, где пыльные дороги помнят каждую слезу. Хулио, бывший гонщик, который когда-то лихачил на трассах, а теперь чинит моторы в полуразваленном гараже. Он пытается забыть, как пахнет порох после перестрелки, как дрожали руки, когда хоронил друзей. Но прошлое — как та самая змея под камнем: вылезет, когда меньше ждёшь. Вот уже шепчутся соседи, что старые враги вернулись, а в баре «Ла Эсмеральда» за углом кто-то разливает виски с угрозами вместо