Представьте: разбиваешься на самолёте где-то посреди Тихого океана, выживаешь чудом, а потом приходишь в себя на каком-то богом забытом острове. Всё вокруг — пальмы, песок, и этот противный запах морской воды с примесью… чего-то химического. Меня, Эдварда, тут подобрала странная типша в белом халате — Монтгомери, кажется. Говорит, мол, «мы вам поможем», а глаза бегают, будто я крысу в лабораторию принёс. И вот оно началось. Остров-то оказался не курортом, а каким-то адским зоопарком. Эти
Июль 45-го, Борнео. Жара стоит такая, что воздух густой, как суп, а наш взвод топчет эти проклятые джунгли после того, как вчера вжарили японцам по полной. Говорят, их атака была чистой воды безумием — лезли напролом, как зомби из страшной сказки. Команда простая: проверить, не завалялся ли кто из них живой в кустах. Лично я думал — бред, кто вообще выживет после такого ада? Там же после боя даже деревья будто кричали... Но, оказалось, судьба любит поиздеваться. Два самурая, как призраки,