Он с детства одержим уфологией. Уверен в том, что НЛО существует. Его желание сделать всё, чтобы доказать это столь велико, что и в зрелом возрасте парень находит доказательства и не перестает верить. Сейчас он обычный студент, которому очень хочется знать, что же на самом деле скрывают спецслужбы и почему они отрицают явные признаки присутствия неземной цивилизации в нашей жизни? Это всё даёт ему шанс сделать максимально много для того чтобы всё сложилось в одну картинку. На своих лекциях он
Джек Торн, сорокалетний почтальон с привычкой пить кофе из потёртого термоса с отколотой ручкой, каждый день обходит Центральную улицу Бриджтона. Его маршрут включает ветхий синий дом миссис Клайд, которая ждёт письма от сына-военного. «Он звонит раз в месяц, но я всё равно проверяю ящик», — бормочет она, поправляя шаль. Джек кивает, пряча в карман её пустую коробку от печенья, которое она всегда пытается ему сунуть. В углу сумки у него лежит мятая открытка для подростка из квартиры 3Б, который
Дэнни, детектив из Чикаго с привычкой жевать мятные леденцы после смены, и Джанет, медсестра, которая вечно опаздывает на школьные собрания, пытаются совместить работу с воспитанием подростков. Их дочь Джейд, капитан школьной команды по плаванию, каждое утро завтракает овсянкой с ягодами, а сын Джейкоб, помешанный на взломе Wi-Fi соседей, прячет под кроватью коробку со старыми компьютерными платами. Однажды утром, пока Джанет разбирала почту, она наткнулась на письмо из школы: девочку из класса
Знаешь, иногда натыкаешься на фильмы, которые как будто собрали из обрезков старых гитарных аккордов и потрёпанных анекдотов. Вот этот — ну, тот самый, где герои носят косухи поверх пижамных штанов — меня сначала вообще смутил. Типа, серьёзно? Пародия на всё подряд, но при этом какая-то... искренняя? К третьей сцене, где главный герой тушил пожар бутылкой колы, я уже ржал так, что соседи стучали по батарее. А ещё там музыка! Боже, эти каверы на классику рока, перепетые хриплым голосом, будто
Представь: конец 70-х, легендарный джазмен, который когда-то сводил с ума толпы, теперь забил на публику и уже пятый год как не выпустил ни одной пластинки. Майлз? Да он вообще из квартиры не вылезает — то ли бедро болит так, что хоть волком вой, то ли потеря жены до сих пор скребёт душу, как расстроенная труба. А ещё эти его вечные спутники: наркотики, алкоголь, одиночество. В общем, жизнь его разваливалась на куски, а он, кажется, даже не пытался собрать. И тут, как назло, на пороге маячит