Ноябрь 2015 года оставил в истории Франции темные воспоминания, наполненные кровью и ужасом. Это была пятница, тринадцатое число, когда люди, желая отдохнуть и насладиться музыкой, пришли на концерт в знаменитый городской театр "Батаклан". Все предвещало обычный вечер, полный радости и удовольствия. Зал был полон людей, готовых наслаждаться концертом популярной музыкальной группы. Однако, атмосфера неожиданно изменилась, когда в зале начали раздаваться громкие выстрелы. Террористы,
Лоран Дюваль, инженер из Страсбурга, каждое утро заваривал растворимый кофе в треснувшей кружке с надписью *Париж 1987* — подарок отца, погибшего на заводской аварии. Его конкурентом оказалась Анна Шмидт, аналитик из Фрайбурга, которая в те же часы крутила педали старого велосипеда мимо фабричных труб, слушая прогноз погоды на crackling радио. Их столкновение началось с тендера на модернизацию угольной шахты: Лоран, найдя в документах Анны подложные цифры по выбросам, бросил в трубку: «Ты хоть
В Кибуе, деревне у реки Ньябарунгу, подросток Иммакуле прячет в банановых листьях фото матери, убитой соседом с мачете. Ее младший брат Гасана, у которого от стресса началось заикание, цепляется за пустую банку из-под *Amstel*, оставленную бельгийскими миротворцами — они уехали на джипах на прошлой неделе. Иммакуле варит маниоку на костре, прислушиваясь к крикам *интерахамве* за холмом: «Ты, тутси, сегодня станешь удобрением!». Она шепчет Гасане: «Завтра попробуем дойти до церкви в Рухенгери.
Типичное утро: Лейле, как всегда, хотелось зарыться в подушку и забыть про существование школы. Но сегодня будильник молчал, мама не орала с кухни, и даже соседский пёс не гавкал под окном. Странно. Всё тело ныло от этого непривычного спокойствия, будто мир застыл на паузе. "Ладно, может, я ещё сплю?" — потёрла глаза, вскочила на велосипед и... обалдела. Улицы пустые, как после фильма про апокалипсис. Машины брошены с открытыми дверями, в кафе застыл запах горелого кофе. Сердце