Эмили, 22 года, моет чашки в кафе *La Brûlure* на углу рю Монторгей. Запах подгоревшего эспрессо смешивается с ароматом её дешёвых духов «Красная Москва» — подарок соседки-пенсионерки. Вечерами она тайком переписывает в потрёпанный блокнот монологи из пьес Ионеско, которые выменивает на старые газеты у букиниста с набережной Сены. «Ты опять про своё кино?» — хрипит бармен Жерар, вытирая пивные кружки тряпкой с запахом рыбы. В пятницу, когда Эмили забыла выключить плиту и чуть не спалила
О, этот фильм! Помните, как в нулевых вдруг выстреливали сюжеты, где мистика переплеталась с криминалом? Вот тут примерно так: начинаешь смотреть, думаешь — очередной боевичок про крутых ребят в плащах... Ан нет! Уже через полчаса ловлю себя на том, что сижу, вцепившись в подлокотник дивана. Эти повороты сюжета — то ли ангелы-мстители, то ли потерянные души в дырявых кроссовках. Кстати, про кроссовки — главный герой, кажется, вообще не снимал их всю съемку. Может, это метафора? Или режиссер
Ну знаете, как бывает — у каждой девушки случаются эти... ммм, *приключенчики*, от которых сердце замирает. Вот у Кароль парень вроде идеальный: и красивый, и умный, и заботливый. Но вот незадача — в постели... скучно, если честно. Ну правда, как так-то? Вроде всё есть, а главного — этих мурашек, этого безумия — нет. И ладно бы не знала, чего хочет, но тут-то точно понимала: хочется *большего*. А потом бац! — встречает она Софи, эту загадочную типушку, которая шепчет ей: «Хочешь пройти по краю?