Казимир, слесарь с завода в Катовице, каждое утро заваривает крепкий чай в жестяной кружке, пока его сестра Алиция, студентка-историк, листает конспекты на кухне с облезлым линолеумом. В старом шкафу, заваленном инструментами отца, они находят папку с письмами 1976 года, адресованными «Яцеку» — псевдониму, который носил их покойный отец. «Тут про денежные переводы в Труймясто... И подпись — Зофья», — бормочет Алиция, разбирая дрожащим пальцем строки. Казимир перебивает: «Прикинь, папа в
Представь обычного прокурора, который верил, что закон — это прямая линия между правдой и справедливостью. А потом бац — его втягивают в дело, где все шито белыми нитками, но распутать их нельзя, не замарав руки. Герой наш, вроде и принципиальный, но уже чувствует, как система давит: то начальник намекнет «не копай глубже», то свидетель внезапно исчезает. И ведь понимаешь, что если он сейчас свернет, то уже никогда не выберется из этой трясины. Но как остаться чистым, когда вокруг все играют в