Люк, 17 лет, застрял в городке Блэкстоун, где каждую пятницу в похоронном бюро "Тихое пристанище" пахнет ладаном и гниющими розами. Он прячется в катафалке после кражи бутылки виски из бара гробовщика, мистера Харлоу, и слышит, как тот шепчет кому-то по телефону: *"Третью могилу копайте глубже — полиция уже рыщет"*. На чердаке бюро Люк натыкается на коробку старых фотографий: все снимки помечены крестами и датами последних двух лет. В углу валяется потёртый дневник Эмили
Знаешь, как это бывает: берёшь парочку мировых звёзд, кидаешь их в глушь, где даже птицы навигацию теряют, и добавляешь щепотку Беара Гриллса. Получается гремучая смесь из адреналина и "за что я вообще согласился?". Два дня — звучит смешно, да? А попробуй-ка выжить в этих условиях. То прыжок с парашютом где-то в горах, где ветер так и норовит унести тебя в соседний штат. То скалы в Юте — гладкие, как зеркало, и кажется, будто каждый камень шепчет: "Сорвёшься — привет, мамашам на