Ли Вэй, геолог с потёртым блокнотом в рюкзаке, и Сяо Минь, фотограф, щелкающий затвором на каждом повороте, наняли проводника Цзиня — местного, чья куртка пахла дымом и сушёной бараниной. Они шли три дня через перевал Чёрного Ветра, пока треснувший компас Ли не начал врать: стрелка дёргалась, будто тыкалась в невидимые стены. «Здесь магнитная аномалия», — бормотал он, вытирая очки, пока Сяо пробиралась сквозь заросли колючего тамариска. «Смотри, здесь кто-то был до нас...» — она показала на
Знаешь, иногда натыкаешься на историю, которая будто за руку тебя хватает и тащит куда-то между реальностью и сном. Вот эти двое... Боже, как же они умудрились так переплестись через годы, расстояния и какие-то невообразимые повороты судьбы? Смотришь и думаешь: "Ну вот как так-то?!" Вроде обычные люди — смеются, дерутся из-за ерунды, чай пьют с печеньем, а потом бац — и кадр, от которого мурашки по спине. Меня до сих пор колбасит от той сцены с часами на вокзале. Ты же помнишь, да?
Представь: последняя богиня, затерявшаяся среди смертных, да ещё и вроде как ходячее предзнаменование бед. В день её появления на свет все цветы вокруг просто… сникли. Небо почернело, тучи сгустились — ну прям как в страшной сказке! Вот и прозвали её Хуа Цянь Гу — «Тысяча увядших лепестков». Звучит поэтично, но жить с таким именем, наверное, не сахар. Знаешь, иногда думаешь — ну как такому ребёнку вообще жить? Вокруг одни страхи и суеверия. А ещё от неё исходит этот… ммм, волшебный аромат.