Карл Шенкель

Куинн Маккарти, механик с выгоревшими на солнце рыжими волосами, копается в двигателе старого Kenworth W900 в гараже на окраине Рок-Спрингс. Его сестра Лора, в засаленном комбинезоне, кидает ему гаечный ключ: «Слепой быстрее собрал бы эту развалину». За стеной — пересохшая река, где местные подростки жгут покрышки. По вечерам Куинн тащит трейлеры с углём через пустынные шоссе, слушая по рации ругань дальнобойщиков. Однажды в кабине он находит свёрток с документами на заброшенный аэродром —
Знаете, есть такая старая поговорка — что-то вроде: «Четыре ненасытных штуки на свете: шакалья пасть, коршуний зоб, мартышкины лапы да человечий глаз». Вот так-то. А теперь представьте: где-то в самой гуще африканских джунглей, там, где цивилизацию и на карте не найдёшь, тихое Племя вдруг понимает — пришла беда. Не просто хищники или засуха, а эти… белые люди с их железными палками, что гремят громче леопарда. И знаете, кто у них последняя надежда? Да тот самый парень, который вырос меж лиан,