Картал Тибет

Вечером Ахмет, с запахом табака и прокисшего молока на рубашке, возвращался с телегой, скрипящей от пустых бидонов. Гюльшен, пряча учебник под охапкой сена во дворе, слышала, как он сплевывал в жестяную банку у забора: «Школа? Лучше корову дои, а то женихи мимо пройдут». Фатима, мать, молча разливала чечевичный суп, ее пальцы в синих прожилках сжимали половник, пока она кивала на слова мужа. Учительница из соседнего квартала, Нихаль, приносила Гюльшен газеты, завернутые в старые плакаты с
Джейн спускалась по узкой улочке к рыбному рынку в Трабзоне, прижимая к груди потрёпанный конверт с отметкой «KARADENİZ_LOJİSTİK». Её муж Майкл ждал в чайной у пристани, наблюдая, как местные старики чинят сети. «Документы совпадают с теми, что были у капитана Мустафы, — сказал он, разглядывая фото со склада Али Рызы. — Но этот грузовик с номерами из Анкары... здесь что-то не сходится». За их столиком замерцал экран рации — сигнал от информатора: «_Kızılırmak, 21:00. Bring cash, no police._»
Вот, представляешь, жил-был парень Омар — последняя надежда семьи, единственный наследник. Ну и, как водится, лоботряс еще тот! Родители с ума сходили: то он дела провалит, то долги наберет. В общем, прижали его к стенке — "Женись, и все тут!" Ну а кого выбирать? Да кто ж его знает… Отец Омара, видимо, решил убить двух зайцев: подсунул сыну дочку своего бизнес-партнера. Мол, и династию укрепим, и мои кредиты прикроем. Честно? Мне кажется, старик сам не понял, что важнее — пристроить