Джай Мехта

Радж, водитель грузовика с поцарапанными дверьми и наклейкой «Ом» на лобовом стекле, находит рваную сумку в третьем вагоне переполненного поезда Мумбаи—Пуна. Внутри — пачки денег с розовой лентой и фотография незнакомой девочки. «Там минимум пять крор, бхайя», — шепчет он по телефону двоюродному брату Викраму, протирая потный лоб краем тюрбана. Через три дня в их деревню под Аурангабадом врываются трое на мотоциклах Bajaj: ищут сумку, ломают глиняные горшки во дворе дома Раджа. Старший, с
Харшад Мехта сидит в крохватой конторе на улице Далиал, заваленной бумагами с котировками. Вентилятор скрипит, не справляясь с влажным бомбейским зноем. «Ашвин, смотри — цена на ACC Cement прыгнула на 30 рупий за час. Если купим сейчас через подставные счета…» — бормочет он брату, тыча пальцем в экран монитора. Тот, поправляя очки, недоверчиво хмыкает: «Слишком рискованно. Брокеры заподозрят манипуляции». Но Харшад уже набирает номер мараварского бизнесмена: «Кхемка-сахиб, завтра к десяти утра